canções que me doem ..

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trova do vento que passa
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queixa das almas jovens censuradas: Natália Correia por Zé Mário Branco

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perfilados de medo

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Perfilados de medo, agradecemos
o medo que nos salva da loucura.
Decisão e coragem valem menos
E a vida sem viver é mais segura.

Aventureiros já sem aventura,
perfilados de medo combatemos
irónicos fantasmas à procura
do que não fomos, do que não seremos.

Perfilados de medo, sem mais voz,
o coração nos dentes oprimido,
os loucos, os fantasmas somos nós.

Rebanho pelo medo perseguido,
já vivemos tão juntos e tão sós
que da vida perdemos o sentido...

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FMI

Obra emblemática do movimento revolucionário português, FMI é um álbum do músico e compositor portuense José Mário Branco, que também dá nome à canção, de cerca de 20 minutos, que foi escrita "de um só jorro, numa noite de Fevereiro de 79". Nesta canção José Mário Branco revela, despudorada e premonitoriamente, numa "catarse cénica" (JMB), o rescaldo do período revolucionário e da sua inquietação pessoal. Resulta um retrato social muito nítido. - fonte
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-- na RTP (e acho q só havia um canal) passava então a 1ª tele-novela (brasileira): Gabriela, de Jorge Amado

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Poemarma

o autor deste 'poemarma' renegá-lo-ia agora, talvez .. ("pode alguém ser quem não é?" ... )

-- só os versos ficam, imutáveis (*) , mais arma ainda que poema, na voz de Mário Viegas:

(*) encontrei duas versões do Poemarma. A que corresponde às palavras de Mário Viegas foi retirada daqui

Poemarma

Que o poema tenha rodas motores alavancas

que seja máquina espectáculo cinema.

Que diga à estátua: sai do caminho que atravancas.

Que seja um autocarro em forma de poema.

Que o poema cante no cimo das chaminés

que se levante e faça o pino em cada praça

que diga quem eu sou e quem tu és

que não seja só mais um que passa.

Que o poema esprema a gema do seu tema

e seja apenas um teorema com dois braços.

Que o poema invente um novo estratagema

para escapar a quem lhe segue os passos.

Que o poema corra salte pule

que seja pulga e faça cócegas ao burguês

que o poema se vista subversivo de ganga azul

e vá explicar numa parede alguns porquês.

Que o poema se meta nos anúncios das cidades

que seja seta sinalização radar

que o poema cante em todas as idades

(que lindo!) no presente e no futuro o verbo amar.

Que o poema seja microfone e fale

uma noite destas de repente às três e tal

para que a lua estoire e o sono estale

e a gente acorde finalmente em Portugal.

Que o poema seja encontro onde era despedida.

Que participe. Comunique. E destrua

para sempre a distância entre a arte e a vida.

Que salte do papel para a página da rua.

Que seja experimentado muito mais que experimental

que tenha ideias sim mas também pernas.

E até se partir uma não faz mal:

antes de muletas que de asas eternas.

Que o poema assalte esta desordem ordenada

que chegue ao banco e grite: abaixo a pança!

Que faça ginástica militar aplicada

e não vá como vão todos para França.

Que o poema fique. E que ficando se aplique

a não criar barriga a não usar chinelos.

Que o poema seja um novo Infante Henrique

voltado para dentro. E sem castelos.

Que o poema vista de domingo cada dia

e atire foguetes para dentro do quotidiano.

Que o poema vista a prosa de poesia

ao menos uma vez em cada ano.

Que o poema faça um poeta de cada

funcionário já farto de funcionar.

Ah que de novo acorde no lusíada

a saudade do novo, o desejo de achar.

E que o poema diga: o longe é aqui

e aponte a terra que tu pisas e eu piso.

Ah que o poema chegue ao pé de ti

e te diga ao ouvido o que é preciso.

Que o poema actue directamente sobre o real

nem que por vezes seja só o poeta em movimento.

Ah que o poema para ser original

transforme em braços e acção o pensamento.

Que ponha sinos a tocar dentro das rosas

e seja mais que rosa flor de cacto.

Que o poema saiba ver dentro das coisas

a mão do homem feita poema em acto.

Que o poema me dispa de tudo o que não presta

e me transforme na sua própria acção.

Nem quero outra glória nem quero outra festa:

morrer como Guevara na Bolívia da canção.

Só tu, povo fardado de ganga azul

poderás dar-me a glória ou recusar-ma.

Aí vai o meu poema

a minha taça do rei de tule

aí vai para ser arma!

Manuel Alegre